Была на концерте известного барда, участника Чеченской войны Вадима Андрейченко.
Песни, спетые "в живую" и на очень близкую тему потрясли до длубины души и не только меня. Концерт записала. Хочу представить одну из песен, к сожалению пока только в стихах, хотя в музыкальном сопровождении она воспринимается еще сильнее.


Посвящается 4 Армии ВВС и ПВО, Республика Северная Осетия АЛАНИЯ г. Моздок – 7 в/ч 62467

Терзает боль суровой грозной правдой...
И обнажает стан моей страны...
А я открытой боевой гитарой
Сбиваю обветшалые мосты!

Я на подлёте... Сердце замирает...
И полоса бетонкой жмёт мой «борт»...
Ну, здравствуй город! Кто тебя не знает!?
Мой боевой АЭРОПОРТ – МОЗДОК?..

Я бард - певец! Пою стихи под струны!
Гитара - мой надёжный ОГНЕМЁТ!
Своим огнём я зажигаю души!
А души - это то чем мы живём!

Спецназ Ростова собирает каски...
Боеприпасы на плечо - «ВПЕРЁД»!..
А у меня задача - жить без маски!
Дать авторский концерт!.. И на ВОСТОК!

Я поделюсь Сердечностью Сибири!
Далёкий край заснеженных земель...
Там нет войны... Но горе и поныне
Сплетает судьбы наших матерей...

А что плохого в слове мент?! Мне рассказывал знакомый опер, очень уважаемый, настоящий, что когда он только пришел с систему ему старший напарник сказал: "только тогда станешь настоящим, когда тебя ментом назовут"... Ждать долго не пришлось И оправдал и служит до ныне... Таких поискать..
Знаете, мне кажется, что слово мент гораздо лучше, чем полицай!
Позвольте. (автора не знаю, но в отделе милиции у оперов распечатку нашла)

БАЛЛАДА О СЫЩИКАХ

Есть легенда о сыщиках гордых.
Был характер их твёрже стали,
Голова – лишь только холодной,
Чтобы правду от лжи отличали.
Чтоб мундир не марать украдкой,
Не продать ни себя, ни друга,
Совесть их призывала в порядке
Честь держать стальными руками.
И решительным взглядом, дерзким
Принимали подонков вызов.
И горячее билось сердце,
Рисковали собой и – жизнью.
Их «легавыми» звали «урки»,
И «ментами», и «мусорами»,
И плясала братва под «Мурку», -
Под законы пляшите, мол, сами.
- Эй, начальник! Командуй в МУРе.
Мы же – сами закон в законе.
Ну, а сыщики им:
- Что ж, «в натуре»?
Коли так, то пожалуйте в зону!
И за нрав их крутой и честный,
За гранитную их породу
Уважала братва их – без лести,
И - боялась солдат народа.
Как заметил поэт: вечным боем
Жизнь кипит, и покой - только снится…
Мужики просыпались героями,
Посвящались мальчишки в рыцари!
Но бывает и пуля –не дура,
И коварной бывает пика, -
Вдруг сводило от боли скулы,
Под салютом стояли тихо.
Говорят, мужики не плачут,
А у рыцарей – нервы стойки…
Плакал вмиг поседевший мальчик
Над поруганным телом ребёнка.
И уже не мальчишеской мерой
Мерил жизнь в чёрно-белых стандартах,
Уходил на охоту за зверем
Без эмоций вчерашний романтик.

Жаждой мщения сердце лишь билось,
Но работал мозг напряженно:
Зверя брать живым, чтоб свершилось,
Нет, не месть, а возмездье Закона!
…А потом пил стаканами водку, -
И пусть судит тот, кто безгрешен!
Уходила боль. Шло по сводкам:
Мол, преступник уже обезврежен.
И опять уходил он по следу:
Брать живым, или – как получалось.
И бывали не только победы, -
«На щите» порой возвращались.
Но держали уверенно, крепко
Щит и меч милицейской удачи,
Души резали в кровь, в клочья – нервы,
Выполняя оперзадачи.
И в такой мясорубке вращались:
Быть бы живым – не до регалий!
И высокое званье «товарищ»
Было всех им дороже званий!
И листались Временем даты,
Чтоб в Историю точно вписаться,
И служебные их мандаты
И в архивы вошли, и в святцы.
Их победы – суровая правда.
Совесть их – незажившая рана.
Седина – серебром в награду.
И поклон земной – ветеранам!
Я не верю слухам досужим,
Распустившим кому-то в угоду:
Измельчали, мол, сыщиков души,
Раскрошилась, дескать, порода.
Нет! Живучее сыщиков племя:
У легенд – очень крепкие корни!
Из седла их не вышибет время,
И звучат имена их гордо!
По законам извечного боя
Пусть покой криминалу лишь снится…
Верю в вас, мужиков – героев!
Посвящаю с любовью в Рыцари!
Вот такая у вас порода.

Мне ничего не кажется - я знаю!
Виктор, СТОП! Вас, как Остапа Бендера понесло... Уважаемый Виктор, я служила в МВД с 1993 года. Сначала дознавателем, следователем, потом опером и ст. опером по ОВД в управлении "Р" начальником отдела, что такое «Р», надеюсь знаете, если знаете систему. Что такое милиция – тоже знаю капитально потому, как не только работали и ох, как работали, через день на ремень, но и общались со всеми службами ГУВД и ЛО и на слово "мент" не обижаюсь. Про нас говорили: «В службе «Р» не просто мент, в службе «Р» - интеллигент», хотя первое свое ранение получила именно там при выполнении оперативной разработки.
Кода пришли военные в МВД, статус сотрудников в структуре резко повысился и в интеллектуальном смысле тоже.... Да, Вы правы, звание сохранялось, но честь мундира и службу несли с достоинством. Опер и сыщик - это одно и тоже, и почетно. Ни крадунов, как Вы изволите говорить, ни оборотней у нас не было. Сейчас не знаю, мы ушли.
Но Вы правы, после смерти Сталина зеки стали призываться на срочную службу, вот здесь и началась "дедовщина", от туда и беда нашей армии , они принесли с собой свою установку зоновской системы.
Мой отец, кадровый офицер, полковник, говорит, что при его службе дедовщины не было. А вообще все от командиров зависит.
Сейчас я снова в МО, но службу в МВД знаю прекрасно и в Чечню ездила именно от туда из управления «Р».
С уважением!

Про "нипель", я ничего не знаю... Такого названия у нас нет и никогда не было. Значит с системй не знакомы. "Р", радиомониторинг систем подвижной связи, я диссертацию пишу по этой теме.. А если не понимаете, что такоечесть мундира! Мне Вас жаль... И что Вы тогда делаете на военном форуме?
Я свой мундир несу с достоинством, как офицер в третьем поколении. И горжусь этим!

А можно узнать, что Вас так рассмешило?
С уважением.

Она в милицию пришла совсем девчонкой,
Осанка гордая, в глазах искристый свет.
И все мужчины с ней шутить старались тонко
И улыбались и смотрели долго вслед.
Но, между, тем она считалась недотрогой
И всё мечтала, что однажды, как во сне,
Ее похитит от родимого порога
Красивый "мачо" на серебряном коне.
Потом был брак с одним гражданским, неудачный,
Оставив дочку, он ушел к чужой жене.
Она по-прежнему мечтала встретить "мачо",
Пусть без квартиры и уже не на коне.
Но жизнь как карты: то валет, то туз пиковый,
Она увяла, интерес мужчин иссяк,
И только самый некрасивый участковый
8-го Марта ей цветы дарил, чудак.
И ей всё чаще приходилось словно ширмой
Скрывать косметикой последствия морщин,
А "за глаза" её уже прозвали "мымрой",
Так как она возненавидела мужчин.
И вот, устав от этой жизни бестолковой,
От бесконечной каждодневной маеты,
Она вдруг вспомнила о бедном участковом,
Который ей дарил весенние цветы.
Однажды с дочкой ей придется объясниться,
Как не легко, в который раз начать с нуля,
Но лучше все-таки держать в руках синицу,
Чем ждать прилёта из-за моря журавля.

Автора не знаю.

По просьбе трудящихся однополчан, размещаю стихотворение здесь. Эти стихи, были написаны рукой моего армейского товарища на обороте одной из фотографий. За авторство этих строк поручиться сегодня не могу, прошло 25 лет. Но, припоминается случай, когда мы лежали в санчасти и, от нечего делать сочиняли (в юности и за мной водилось такое) стихи, а позже, он подписал фотографию и оставил на ней следующие строки:

Стриженный под ноль и неуклюжий,
Сняв портянку, сползшую с ноги,
Я шинель длинющюю утюжу
И с тоской смотрю на сапоги.
И они, набившие мозоли,
Были мне, казалось не к лицу,
Из-за них я вынес столько боли,
В первый день, шагая на плацу.
Дни, недели вытянулись в месяц,
Неприязнь к кирзовым улеглась:
Видел я, как дружно в поле месят
Сапоги разношенные грязь.
И шинель, что ярость вызывала,
Так и сяк болтаясь на плечах,
Сколько раз надежно укрывала
В стылых и проветренных ночах.
... Я смотрю, как злится первогодок,
Сняв портянку, сползшую с ноги.
Знал бы он, что делают погоду
В нашей службе даже сапоги.

Молодец , Валентин ! Читая , сам вспоминаю как все было ...